Jag får dem från en trasig sko, från någons borttappade
lappar, från artiklar i tidningen, från situationer jag varit med om, från
människor jag mött.
Ideer kommer hela tiden. Många, många fler än jag någonsin
kommer att hinna göra något med. Alla är inte heller bra, vissa är för svåra
att fullfölja.
Jag tror att ideer flyger i luften. Vi plockar ner dem och
gör olika saker av dem. Idén passerar som en vind över världen och vi är flera
som plockar ner den.
När vi rev väggen mellan köket och vardagsrummet i vår
hundraåriga hus hittade vi det här fotografiet:
Vem är han? Det vet vi inte ännu. Det här kan vara början på
en historia. Är det en kärlekshistoria? Eller en spökhistoria? Eller har du
något annat förslag?
